Смерти физической часто предшествует смерть моральная. А смерть моральная... Так говорят. Однако какое же, все-таки, зыбкое определение "моральная смерть"!
Пропитое быдло, покрытое культурной позолотой, моралфаги со стажем и прошлым старой шлюхи, учительницы литературы с деменцией - все они часто любят употреблять это словосочетание. Моральная смерть. А что, в сущности, есть моральная смерть? Черта, когда человек решается на преступление? Или когда он перестаёт осознавать его как нечто действительно противное, противоестественное? Где эта невидимая черта?
Невольно вспоминается зеленая юность.
Весна. Суббота. Утро. Бодрость и радость с самого пробуждения, не свойственные даже тебе - вечному нытику, прячущемуся от солнца за шторами. Твой день начинается с облегчённо го вздоха. Впереди - небольшие каникулы. Всего неделю, но тем не менее... На компьютере тебя дожидается скачанный ещё неделю назад новый "Crysis2" и несколько серий какого-то аниме, которое рекомендовал тебе твой друг по переписке. Ты уже предвкушаешь прохладные апрельские вечера, полные твоих тихих, но невыразимо ярких эмоций, беготни по виртуальным крышам, сражений с пришельцами и Ангелами, детскими грезами о спасении мира...
Но вдруг иллюзию разбивает голос твоего отца. А затем и матери. Ты смутно понимаешь, о чем они говорят. Что-то о том, что тебе уже давно больше 14. Что-то о вчерашнем дне. О том, что ты поступил очень плохо. И все уже знают об этом. Всё, кроме тебя. Ты слышишь все, как через вату. Комната перед тобой извивается, словно живая, отдельные обрывки пространства колышутся и хватают тебя. Сердце стучит в груди, словно звонящий по тебе колокол.
Дальнейшие события ты помнишь плохо. Ты носишься по комнате и умоляешь тебя простить. Говоришь, что больше не будешь, умоляешь, хватаешь мать за руки, но тебя отталкивают. Потом появляются какие-то люди, знакомые и не очень. Сам собой ты оказываешься в каком-то месте с идиотскими розовыми обоями. Какая-то женщина что-то рассказывает тебе - скорее устало, чем зло, как машина, инопланетный биоробот с висящими складками кожи на лице. "Ты же понимаешь..."
Ты ничего не понимаешь.
События сменяются. Ты вновь оказываешься у себя дома. Один в пустой темной комнате. Комната запрета снаружи. Кто-то что-то говорит за старой, но его плохо слышно. Ты носишься по своей тюрьме - слишком просторной, лсшиком пустой, ударяешься головой в стены, пытаешься услышать, о чем говорят, но не можешь. Садишься у старого шкафа, сворачиваешься в клубок. И сидишь. Из глаз меделенно текут слезы.
Проходит время. Сколько времени - ты не знаешь. Для тебя больше нет времени. Ты заперт в своей голове. Пытаешься обдумать произошедшее, говоришь сам с собой голосами анимешных персонажей. Пытаешься вспомнить, кто из героев книг попадал в такую ситуацию. Бесполезно. Всё бесполезно.
Твой случай уникальный.
С юридической точки зрения - штраф, да и только. Но тебе нет прощения. Ведь ты больше не человек. "И тебя ждёт трудная ночь", - добавляет какая-то безумная ироничная часть твоего (а твоего ли уже?) сознания.
Действительно, тебя ждёт трудная ночь. И последующие тридцать ночей тоже будут трдуными. И последующие триста тридцать - тоже. И так до тех пор, пока ты не уедешь из своего посёлка... Нет, не своего. Это больше не твой посёлок. Ведь ты больше - не его часть. Ты - моральный урод. Ты падший.
Беззаботный мальчик, еще вчера игравший в игры, смотревший мультики, писавший стихи с любовными признаниями никогда не существовавшим девушкам-рисунками, перестал существовать. Теперь на его месте - чудовище в человеческом обличье, волк, натянувший человеческую шкуру. И эта перемена - всего в одном поступке. Одном поступке, изменившим целую жизнь.
Так где же эта маленькая черта, переходя которую человек превращается в чудовище?